Nosso amor agora tem cheiro de livro antigo. Tem cor de livro antigo. É tudo sépia. É feito raridade. Daquelas que acabam, é claro. Tudo acaba. Até o nosso amor.
Ficou na estante.
Passou dias inteiros esquecido.
E haviam tantas palavras…
Tantas memórias…
Tantas reticências…
Até que teve o ponto final.
Nosso amor é aquele livro antigo. Não nos desfaremos dele.
Mas não o leremos mais.
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